Il pleut et il continue à faire chaud. Le ciel s’est obscurci, les nuages lourds et la pluie drue. Je m’abrite sous un porche alors que la pluie redouble d’intensité. Je suis durablement coincé sous mon porche car maintenant, il pleut des cordes alors que ruisseaux et gouttières débordent en mares et en cascades. Pas question de quitter mon abri à moins de subir ce qui est en train de devenir une tempête. Des grêlons commencent à tomber et me disent soudain comment une brève bourrasque peut devenir une madeleine de Proust.
Je retrouve une photo de la fin des années soixante. Je suis avec mon ami Robert, sur la terrasse de sa maison, rue de l’Hiver, à Bab Djedid. Ce jour-là, la grêle était tombée comme de la neige et nous avions joué à la ramasser à la pelle.
Cette photographie a réveillé un volcan de sensations. La terrasse au carrelage rouge était aussi bien notre terrain de jeux que notre observatoire. Agiles comme des chats, nous aimions escalader tout ce qui pouvait l’être et avions notre repaire dans une buanderie, entre les objets remisés et les bassines qui servaient à laver le linge. Là-haut, nous admirions les couleurs changeantes des terrasses voisines où séchaient le couscous, les tomates ou la laine des matelas.
De ce sémaphore impromptu, nous plongions nos regards dans les cours des immeubles et les terrains vagues qui nous entouraient. Cette terrasse était notre coin de paradis et il suffisait de quelques marches à gravir pour nous y retrouver, aériens et libres, dans un éden de pacotille mais retranchés dans nos rêves. Comme quoi si le battement d’aile d’un papillon peut provoquer une tempête lointaine, l’association d’un grêlon et d’une photo peut elle, faire jaillir la lave du souvenir.
